清明节的作文600字范文4篇

清明，是节气，也是节日。它带着春的湿润与淡淡哀愁，在每年四月初悄然到来。

小时候，清明对我来说是一次踏青。跟着爷爷去乡下扫墓，走过田埂，油菜花开得正盛，空气里有泥土和青草的味道。爷爷会在墓前拔草、添土，摆上几样点心，然后默默站一会儿。我那时不懂什么叫思念，只觉得那天的风很轻，天很蓝。

后来爷爷也走了。清明便成了一条实实在在的路，通向一片安静的松林。我和父亲提着竹篮，走过那条熟悉的小路。父亲不说话，只是低头清理碑前的落叶。我学着把鲜花摆好，点燃一炷香。烟升起来的时候，我忽然想起爷爷曾经也是这样站在他的父亲墓前。原来清明是一代一代人接力完成的仪式，那些沉默的动作里，藏着说不出口的想念。

今年的清明有些不同。因为疫情，远在外地的叔叔回不来。父亲在电话里说：“心意到了就行。”可那天他还是早早起来，对着爷爷的照片擦了又擦。我忽然明白，清明不只是一个日子，更是一种情感的出口。我们扫的不是墓，是心里那一点放不下的牵挂。

下午，雨停了。我陪父亲去河边走了一圈。柳条绿了，有人在放风筝。父亲指着远处说：“你爷爷以前最会扎风筝。”我笑了笑，没有接话。有些记忆不需要回应，只要记得就好。

清明教会我的，不是悲伤，而是珍惜。那些离开的人，用曾经的存在提醒我们：好好活着，好好爱身边的人。回家的路上，我买了一束白菊插在瓶里。父亲看了一眼，轻声说：“你爷爷喜欢菊花。”

我想，明年的清明，我会带着孩子回去。让他知道，有一条路，每年春天都要走一次；有一些人，虽然不在了，但永远值得怀念。

清明那天没有下雨，天蓝得有些不像话。我站在阳台上看远处山上的公墓，那里已经有早去的人在烧纸，一缕一缕的青烟升起来，被风扯成细细的丝。

外婆是去年冬天走的。走得很突然，从发病到离开不过三天。妈妈接到电话时正在包饺子，手上全是面粉，愣在那里半天没动。后来我们赶回去，外婆已经安安静静躺在老屋的堂屋里了。

这是我第一次真切地感受到，一个人可以这么快就从生活里消失。外婆的藤椅还在，上面搭着她织了一半的毛线；灶台上放着她腌的咸菜，坛子口还封着。可人没了。妈妈坐在藤椅上哭，说：“以后没人给我腌咸菜了。”

清明前一周，妈妈就开始准备东西。折了元宝，买了纸钱，还特意去超市买了一包外婆爱吃的桃酥。我说：“外婆牙不好，桃酥太硬了。”妈妈愣了一下，说：“对哦，那换软面包吧。”说完自己笑了，笑着笑着眼睛就红了。

扫墓那天人很多。外婆的墓碑是新刻的，字很清晰。妈妈把面包和水果摆好，蹲在那儿跟外婆说话：“妈，给你换软的了，你慢慢吃。”语气平常得像在唠家常。我站在后面，忽然觉得外婆好像真的能听见。

回去的路上，妈妈说：“你外婆以前每年清明都要去给你太姥姥扫墓，走一个小时的山路。现在轮到我了。”我挽住她的胳膊，没说话。风吹过来，路边有棵桃树开得正粉。

那天晚上，妈妈翻出外婆织了一半的毛衣，说想学着织完。我说：“我帮你。”她点点头。我们娘俩坐在灯下，笨手笨脚地穿针引线。那一刻我忽然觉得，清明不全是告别，也是接住那些没来得及完成的事，继续走下去。

老家的清明，是要做青团的。用艾草汁揉进糯米粉里，包上豆沙或芝麻，蒸出来油亮亮、绿莹莹的。奶奶说，没有青团的清明，就不算清明。

我十几岁就离开了老家，在城里读书、工作。城里的清明没有青团，超市里卖的那种包装好的，吃起来总不是那个味道。有一年清明我赶项目加班，连给家里打电话都忘了。晚上十点多，妈妈发来一张照片：一笼刚蒸好的青团，热气糊了半个镜头。配文只有一句：“你奶奶让你回来吃。”

我盯着那张照片看了很久。照片里隐约能看到奶奶的手，布满皱纹，正从蒸笼里往外捡青团。那只手我太熟悉了，小时候就是这只手拉着我走山路去采艾草。

第二年清明，我请了假回去。奶奶已经八十多了，动作慢了很多，但和面、调馅还是亲力亲为。我坐在灶前帮她加柴火，她看着火苗说：“你爸小时候啊，清明就盼着吃青团，一次能吃五六个。”我说：“那我也吃六个。”奶奶笑了：“你吃，管够。”

蒸好的青团摊在竹筛上晾着。我拿了一个趁热咬下去，艾草的清香混着豆沙的甜，烫得直呵气。奶奶在旁边说：“慢点慢点。”那语气和小时候一模一样。

走的时候，奶奶给我装了一袋子青团，说：“冰箱里冻着，想吃的时候蒸一下。”我拎着那袋青团坐在回城的大巴上，忽然想，清明的意义也许很简单：用一口吃食，把一家人从四面八方拽回来，坐在同一张桌子前。那些平时说不出口的想念，都裹在这绿油油的团子里了。

奶奶今年又打电话来：“艾草长好了，哪天回？”我说：“清明那天，一早就到。”

清明前两天，爷爷翻出一个旧铁皮盒子，里面全是泛黄的信和照片。他一张张翻给我看：“这是你太爷爷，走得早，我没见过。”“这是你二爷爷，后来去了台湾，再没回来过。”我拿着那些照片，觉得陌生又亲切。

爷爷说，太爷爷的坟他每年都去，从年轻走到老。以前是走路，后来骑自行车，再后来坐我的车。几十年了，那块墓碑上的字都快看不清了，但他闭着眼都能找到地方。

我问：“太爷爷长什么样？”爷爷摇摇头：“不记得了，走的时候我才三岁。”停了停又说，“但我每年去，就是告诉他，家里都还好。”

今年扫墓，爷爷腿脚不太利索了，站在坡下没上去。我替他上去拔草、添土、鞠躬。下来的时候，爷爷坐在路边的石头上，望着上面说：“你太爷爷肯定想不到，他孙子都当爷爷了。”

我忽然觉得，清明就像一条河。我们每个人都在河的下游，而祖先在上游。河水一直流，我们看不见他们的样子，但知道水是从他们那里来的。爷爷用几十年时间走完的路，接下来该我走了。

那天回家，我把铁皮盒子里的照片都拍了照，存在手机里。爷爷问我拍这个干嘛，我说：“存着，以后给我孩子看。”爷爷哈哈笑：“他那么小，认识谁是谁。”我说：“慢慢认，反正每年清明都要认一回。”

晚上翻手机看那些照片，有一张是太爷爷和几个兄弟的合影，穿着长衫，表情严肃。旁边站着一个光屁股的小孩，爷爷说那就是他。我看着那个光屁股小孩，再看看现在白发苍苍的爷爷，觉得时间真厉害，能把人从小不点变成老头子。

可清明不管这些。它每年准时来，提醒我们：无论走得多远，都别忘了从哪里来的。