冬日阳光作文范文5篇

冬日阳光，不像夏日那般炽热张扬，它像一位迟暮的老人，慢悠悠地踱过灰蓝的天空，把温吞吞的光洒向人间。早晨，推开窗，一股清冽的寒气扑面而来，可那阳光已经斜斜地搭在对面楼房的墙面上，给水泥墙面刷了一层淡淡的蜜色。院子里的老槐树落尽了叶子，光秃秃的枝丫在阳光里投下细长的影子，像谁用铅笔在灰白的地上轻轻画了几笔。我搬了一把竹椅坐到廊下，阳光正好落在膝盖上，暖融融的，却不灼人。手里的书页被风翻动，字里行间仿佛也渗进了那层蜜色的光。隔壁的猫悄无声息地走过来，在我脚边蜷成一团，眯着眼，喉咙里发出咕噜咕噜的满足声。这时才觉得，冬天的太阳原来是这样一种恩赐——它不催你流汗，不逼你躲避，只是安安静静地陪着你，把一点一点的热量送进你的骨头缝里。

外婆家的冬日午后，阳光是被筛子筛过的。院子里那棵高大的香樟树还留着半树青叶，阳光穿过叶缝，落在青石板上就成了一地碎金。外婆搬出两把竹椅，一把给我，一把自己坐，中间搁着一个小竹匾，里面晒着刚切好的红薯干。那红薯干在阳光里慢慢卷起边儿，颜色由浅黄变成琥珀色，表面结出一层细细的糖霜。外婆戴着老花镜，手里纳着鞋底，针起针落，动作很慢，像阳光移动的速度。我有时趴在她膝头打盹，半梦半醒间，听见她哼着不成调的小曲儿，那声音被阳光泡得软软的，糯糯的。有一回我醒来，发现她把一件旧棉袄搭在我身上，自己却在微凉的空气里缩着肩膀。我说外婆你冷不冷，她摆摆手说，不冷，这太阳晒着后背，比穿棉袄还暖和。多年以后我才明白，那天午后的阳光之所以那么暖，是因为有人用身体替你挡住了风。

期末考试前夕，教室里弥漫着一种焦躁的寒意。窗玻璃上凝着一层薄薄的水雾，外面是灰蒙蒙的天，枯枝在风里发抖。大家都缩在厚厚的羽绒服里，笔尖在纸上沙沙作响，偶尔有人跺跺脚取暖。忽然，坐在窗边的小林轻轻“咦”了一声，伸手在玻璃上抹了一块。我们顺着他的目光望去——不知什么时候，云层裂开了一道缝，一束金色的光直直地射下来，正好照亮了对面教学楼红色的砖墙。那堵墙在灰暗的天色里突然变得鲜艳起来，像有人点燃了一盏巨大的灯笼。紧接着，第二束、第三束光接连漏下来，洒在操场上，洒在光秃秃的梧桐树上。不知谁先笑了一声，然后整个教室都活了过来。有人推开窗户，冷风灌进来，可我们都没缩脖子，因为跟着风一起进来的，还有那束明明晃晃的冬日阳光。它落在课桌的卷子上，把密密麻麻的公式照得发亮。那一刻，我突然觉得那些让人头疼的习题好像也没那么面目可憎了。

爷爷的书房朝南，一到冬天，整间屋子就成了阳光的容器。从上午十点到下午三点，阳光从东墙慢慢挪到西墙，像一位耐心的钟表匠，用光影丈量着时间。爷爷的摇椅就放在窗边，椅背上搭着一条洗得发白的毛毯。他最享受的事，就是泡一壶茶，把收音机调到戏曲频道，然后闭着眼在阳光里听戏。茶是普通的花茶，在玻璃杯里浮浮沉沉，阳光照进去，茶汤就变成了透亮的琥珀色。有时一阵风吹过，窗外腊梅的香气钻进来，和茶香搅在一起，满屋子都是暖的。我趴在桌边写作业，遇到解不出的数学题就皱眉头。爷爷睁开一只眼，慢悠悠地说，别急，你看这太阳，它从来不着急，可该到的地儿都到了。我撇撇嘴说他胡说八道，可奇怪的是，心里那股烦劲儿还真就散了。后来爷爷走了，书房空了，可每到冬天，我推开那扇门，总觉得摇椅还在轻轻晃，阳光还暖暖地照在毛毯上。

寒假第一天，我骑车去郊外的湿地公园。城里的阳光被高楼切得七零八落，到了开阔的野地里，才显出它的本来面目——那么大方，那么坦荡，铺天盖地地洒下来，把枯黄的芦苇荡染成一片金海。水面上结了一层薄冰，冰面上反射着细碎的光，亮晶晶的，像撒了一把碎银子。几只麻雀在芦苇秆上跳来跳去，碰到穗子，绒毛就飞起来，在阳光里飘成一场小小的雪。我把车停在路边，坐在枯草地上，手撑着后腰往后仰。太阳晒着脸，晒着脖子，晒着摊开的手掌，手指缝里漏下的光斑在裤子上跳来跳去。远处有个老大爷在放风筝，风筝飞得高高的，线在阳光里几乎看不见，只有那只燕子形的风筝稳稳地停在天上，像被太阳粘住了似的。老大爷收线又放线，不紧不慢，嘴里哼着谁也听不清的歌。我坐了很久，坐到后背发烫，坐到影子从左边挪到了右边。起身回家的时候，身上还留着太阳的味道，那是一种比任何香水都好闻的、干干净净的暖。